Я пишу стихи. А когда совсем грустно, читаю чужие. Молча. И так мне становится хорошо на душе и хочется обнять автора и заплакав у него на плече, признаться, что ты именно так хотел написать, но просто слов подходящих не нашлось...

***

В анабиоз впадаю. Вот беда.

Когда ноябрь, и за окошком темень,

Приходит сплин. И ловко, без труда,

Рисует на душе печать затмений.

И есть соблазн с природою уснуть,

И по утрам не вылезать из плена

Уютных снов, сплетающихся в суть,

Как будто нить в узоры гобелена.

И в сумраке желанья моего

Мне б дотянуть до прибавленья света,

Тогда проснусь. И будет Рождество.

А там, глядишь, рукой подать до лета...

(Путь Листа)