На нашем ресурсе есть пользователи, на страницу которых иногда хочется зайти и побродить среди букв,  наполниться настроением и тихонечко уйти, стараясь не скрипнуть дверью.

Я захожу к одному такому моему знакомому незнакомцу, и хоть он уже давно не заходит в свой блог, просто читаю отдельные посты.

Знаете, так бывает, когда очень хочешь найти старого друга, с которым в детском саду играл в птиц( удивительное совпадение), или человека, которого никогда не знал, но почему то помнишь, или книгу, у которой нет автора и названия, но лебеди с ее страниц до сих пор приплывают в твою душу( один черный, а другой белый – они плывут по еще замерзшему пруду твоей памяти…) или мелодию, которая смутно звучит, бубнит внутри, а слов не разобрать…

Так я нашла Сашу Птицу. Не знаю, один и тот же это человек, который пишет здесь и пишет стихи, но это неважно. Я очень рада, что нашла его (её?)… Я очень боялась, что он удалит свои записи, потому что я однажды уже искала стихи одной девушки, а она ушла на время в подполье(творческие люди такие непостоянные!)

Я хочу, чтобы Вы просто послушали.

По дороге из хлебных крошек

по дороге из хлебных крошек

в мир, который не ждет хороших,

мы приходим недобровольно. 

оказалось, быть добрым — больно.

с головой под горячим пледом

буду звать и баюкать лето.

буду морем и буду ветром

с незастегнутою

душой.

очень маленький, но большой.

я не знаю про пистолеты,

лишь про солнце и про креветок.

в моем маленьком мире нету

ни политики, ни газет.

я не вижу ни зла, ни боли,

поуютней себя укрою,

буду ждать своего героя.

не будите, меня  здесь нет.

слышно только, как (вдох) дышу я

и как день за окном бушует.

будет время для поцелуя – 

вот тогда приходи

ко мне.

Моя родная

мне давно за двадцать… или 

за двести.

и в руках палитра… ну, или 

скальпель.

я вам вряд ли чем-нибудь 

интересен - 

Господи,  не слушайте,

не вникайте.

шел десятый год войны… или

сотый.

я делил себя на ломти,

разбитый.

я хотел дожить до первой

субботы,

получилось – до последней

молитвы.

сверху небо не синее, чем

снизу.

облака не слаще сахарной

ваты.

я бы сам вернулся. бросил бы 

вызов - 

ведь такой, как прежде, только…

крылатый.

…а на небе звездочки, а в оконце – 

дети.

кот мурчит о чем-то своем… 

все знает.

как же тяжело живется, милая, 

с этим:

вверх – легко, да только вниз

не летаю.

…подрастают вечно юные 

дети.

столько лет, моя родная, 

минуло…

решено: прошу у Бога 

отгула

и вернусь за самым важным

на свете.

Пустые плейлисты

память ходит за тобой по пятам,

только сколько ни кутайся в нее – 

не согреться.

только сколько ни лечись - 

люди не проходят так,

как высокая температура

в детстве.

обнимая колени, молиться Богу.

выходить под дождь, закрывая зонт.

так взахлеб взрослеется, что немного

грустно.

«protect me

from

what i want».

-какой любимый трек в твоем плейлисте?

-тишина. ее я всегда ставлю на повтор.

Проснуться новыми

опустели пляжи, закрыты души.

и уже не страшно, что даже слегка 

обидно.

даже если будешь смотреть получше – 

кроме снега в моих глазах

уже ни черта 

не видно.

---

птицы воюют с небом, а мы друг с другом.

кто же знал, что получится очень скверно.

хочется, как в детстве,

нестись по лугу,

словно прошлого нет.

да только нельзя, 

наверное.

---

самые дорогие сердцу

книги перечитывать каждый раз,

как в первый.

переслушивать любимые песни

каждый раз, 

как в первый.

любить тебя каждый раз,

как в самый 

первый – 

вот все, о чем прошу.

Кому нужны числа?

В отсутствие привыкаешь смотреть или искоса, или свысока.

Да солнце, похоже, и то устало висеть в зените.

Я здесь по-прежнему жду твоего звонка,

Мечтаю уткнуться носом в твой

пахнущий медом

свитер.

Какая там разница, сколько мы проживем?

Кому нужны числа, когда есть ладонь в ладони?

Пошла она нафиг, эта река времен.

Я нас не отдам. Пусть кто-то другой

в ней тонет.

Смотрю, как в парке садятся есть

Забавные дети; как дворник шуршит листвою...

А осень, рыжая, как моя лисья шерсть,

Твердит мне о том, будто нас нет

с тобою.

Намокли усы, замерзает нос… и гуляет ветер.

И сердце грозит замерзнуть, к весне не тая.

Ты, может, и умер, но я навсегда в ответе.

На этой планете

мне так тебя не хватает.

Январисты

говорят,  что у каждого свой Париж,

каждый решает, после чего ему умирать.

говорят, что вся жизнь – игра,

только мы не хотим играть.

птица счастья ходит по дому, 

пока ты спишь.

снег заглянул еще в декабре 

и решил остаться

внутри.

он растает к весне,

не грусти,

малыш.

а пока… 

вот зеркало: 

снежинки в глазах,

смотри.

________

такие как ты умирают по вторникам

и, матом облаяв прошедшего дворника,

встают; отряхнувшись, на небо идут.

а крыше обидно, на ней не поют,

как раньше. теперь только эти вот тут

и не помирают, и спать не дают.

а если серьезно… то где ты теперь?

возможно, тебя утащил дикий зверь

(как жаль, что не я, а ведь тоже хотел),

но Бог запретил – у него много дел,

смотреть ему некогда, 

кто где в беде.

прости мне все то, о котором не спел,

о чем не сказал и что не подарил.

а как тебе с неба все наши зари?

да зори, конечно – волнуюсь, прости.

храни себя и

никогда не грусти.

ты видишь – я хмурый и бледный паяц – 

такие как ты не бывают как я.

такие как ты умирают по вторникам,

чтоб с Богом сидеть, будто два беспризорника,

и кутаться в теплую польскую шаль.

такие как ты умирают…

а жаль.

_______

я не хочу учить тебя жить, не хандрить, глубоко дышать.

что там на горизонте, за горизонтом, под? – мне плевать.

мне не нужны все твои письма, прогулки, тем более, все слова.

я хочу быть уверенным, что в морозы ты надеваешь шарф.

Колыбельная

колдовать на счастье и сон беречь,

бережно лечить от ожогов встреч,

замирать, едва говорить начав,

и баюкать теплую тьму 

на твоих плечах.

и, вареньем будущее намазывая на хлеб,

объяснять, что вкусно, полезно, снег…

в общем, холодно: и ты ешь, ты спи

сладко, а вокруг миллионы спиц

вяжут теплую паутину Завтра – 

в нем уютно, это как свитер бабушки,

что подарен от всей души.

улыбайся, смотри комедии,

пой, дыши.

Бог доволен 

и радуется, как дитя – 

он нас любит 

так же,

как я 

тебя.

Полюби меня в ночь с субботы на воскресенье

Полюби меня в ночь с субботы на воскресенье

Именно затем, чтобы воскреснуть

И пусть о нас напишут совсем не лестно

Пусть они от зависти, милая, треснут

(каждый в глубине души мечтает именно о таком спасенье)

Полюби меня в ночь с субботы на воскресенье

Согрей теплыми ладонями в варежках цвета хаки

Я же профи в этих чувствах, в которых ты просто хакер

И, пока январские снега нас не замели,

Пробуй на вкус цитаты из «Амели»,

Самые терпкие из заиндевевших слив,

Смело шагай по французским улочкам

Мимо кондитерских, булочных,

Прямо по улице с чашкой чая.

А еще у нас Барселона в пятницу, обещаю.

В ладошке сжимаешь цветной билетик

На Фабрику Удовольствий (совсем как Чарли)

Какие дети!

Я за тебя всех на свете – веришь ли? – всех на свете

За все прощаю.

А дальше- сами…сами… сами…

Я хотела вставить сюда музыку Таривердиева «Утро в горах», она звенит  в моей голове. Но youtube выдает не то, да и каждого своя музыка…

— Птица, — шептал Поросёнок. — Не улетай, пой, птица! Я не умею прыгать, не умею петь, но, когда ты поёшь, мне кажется, мне кажется… я могу всё.

Птица пела, а поросёнок лежал ничком на упавшей сосне, и ему казалось, что он сам — вольная птица, летит высоко над землёй и машет лёгкими крыльями.

(С. Козлов Не улетай, пой птица.»)