Там, где мальчики с крыльями будут со мной на «ты»,

Я, скорее всего, перестану быть невезучей,

И не буду бояться простуды и темноты…

В этом городе цвета асфальта и серой туши,

То, что хочется в руки – обычно лежит на дне.

Ты прости, но сегодня я точно не стану лучше,

Да и завтра, наверно, не стану умней вдвойне.

Это дань пустоте, расстоянью и перспективе,

За которой чужой и такой одинокий день...

Если долго стоять одному на крутом обрыве,

То становишься также не нужен, как чья-то тень…

Только вечер опять непонятно и дурно отлит,

И, на звездное небо набросив тугую сеть,

И не Вам, и не мне, но отчетливо: «будь ты проклят!»,

И уже сомневаешься, стоит ли так висеть… 

Доживем до весны, и апрель нас жестоко бросит.

Ну и к черту его, и не нужен, и в бок рога.

Доживем до весны, и не важно, что завтра осень.

Всем назло доживем. 

Ну, хотя бы до четверга…          (Штуша-Кутуша)